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残月如钩。
钩子挂在枯树枝头，也钩在张横的背上。
他的背很宽，宽得像块门板，但此刻却佝偻着，仿佛被那看不见的钩子压弯了腰。
风很冷，冷得像刀。
刀在鞘里，鞘在腰间，腰却挺不直。
张横走得很慢，每一步都像是踩在棉花上，又像是踩在刀尖上。
他不知道自己走了多久，也不知道还要走多久。
他只知道，自己不能停。
因为停下，就意味着死。
酒馆。
破旧的招牌在风中摇晃，发出“吱呀吱呀”的声响，像是垂死之人的呻吟。
张横推开门，走了进去。
酒馆里很暗，暗得几乎看不清人脸。
但张横不需要看，他能闻到。
血腥味。
浓得化不开的血腥味。
“来壶酒。”他坐下，声音沙哑得像砂纸摩擦。
掌柜的是个干瘦的老头，眼睛浑浊得像隔夜的粥。他抬头看了张横一眼，又低下头去擦杯子。
“酒有的是，命只有一条。”
张横笑了，笑得比哭还难看。
“我的命，早就不是自己的了。”
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