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死人不会说话。
但白骨会。
楚山重盯着第十二具骸骨指骨上的玉扳指——青玉底子上沁着血丝，正是当年“铁剑先生”左迟从不离身的信物。
沈孤鸿的呼吸声越来越重，像破旧的风箱：“现在你信了？”
夜风吹动坟头的野草，发出沙沙的响声。
像无数冤魂在窃窃私语。
楚山重突然拔剑！
剑尖抵住沈孤鸿喉结：“三件事。”
“第一，云逍在哪？”
“第二，谁仿造我的剑法？”
“第三——”剑锋压出血线，“你为什么还活着？”
沈孤鸿疤痕交错的脸突然扭曲。不是愤怒，是在笑。
“你终于问对了问题。”
他从怀里掏出一块烧焦的绢布，上面歪歪扭扭绣着半只凤凰：“认得这个吗？”
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